Con ruta, sin rumbo.

Doce días y volveré a estar en el aire. Año nuevo, mismos propósitos y peores intenciones. No tengo casa, y tampoco la quiero, no tengo nada más que los trapos necesarios y dinero en la cuenta bancaria, una infección en remisión y pocas ganas de escribir, el mundo a mis pies, y unos tacones sobre mi pecho. No he conseguido que nadie me tatúe gratis, así que tendré que hacer una escala en Bangkok, donde en cuestión de tinta siguen el mantra gitano del mercadillo. Hoy echo de menos a los que habláis mi idioma, los calamares rellenos de mi madre y el hachís. Y a Halime, y esto último si que no lo entiendo.
Feliz año nuevo, aunque dudo que trabajéis por que sea así.