Con ruta, sin rumbo.

Después de 18 horas de viaje y 12 de espera, estaba subiendo de nuevo las escaleras de mi hostal de siempre en Istanbul. Mis amigos que trabajan allí no daban crédito. Algo que se repetiría durante los siguientes días, y que se seguirá repitiendo durante alguno que otro más mientras no vea a todas las personas dignas de mí. No voy a extenderme, de Turquía ya he hablado mucho durante el pasado año; pero jamás pensé que otra noche más en la única gran ciudad de las que he conocido que podría perfectamente acogerme como habitante durante un año o dos fuese a regalarme un momento íntimo que no olvidaré nunca, sólo superado por aquella noche de principios y finales que pasé con ella, aquella noche de Clásico, aquella noche de Parov Stelar.

Las primeras Efes con Ieva, Hoca y demás buenos amigos en una terraza de un bar cercano al tünel de Istiklal, el dorado veneno mexicano, cortesía de los euros y el duty free, suavizando el sabor y endureciendo los efectos de las siguientes rondas, el cansancio físico del camino y la frescura mental del reencuentro, la promesa cumplida.
Tras los primeros caídos en el combate etílico, los supervivientes nos encaminamos a la casa de Ieva, unos metros por debajo de la torre de Galata. Allí, reunidos en una terraza superlativa por el encanto de su situación, las heridas de guerra fueron enviando a los pocos presentes uno tras otro escaleras abajo a su merecido descanso. Inesperadamente fué con el que menos relación tenía de todos el último en quedarse a mi lado y disfrutar juntos del humo de la victoria, ese pedacito de hachís envuelto en celo que había cruzado fronteras alojado en mi boca. Y ahí, ya solo, con el tejado iluminado de la torre detrás, mirando al estrecho que separará siempre mis dos lugares de nacimiento, la brisa acuática del mar de Mármara y las luces de ese incomparable skyline de Sultanahmet, bendije la suerte que me he buscado, sabedor ya de que no había vuelta atrás.

Y aunque fuese sólo por unos instantes, me convertí en atemporal.